Tudo é uma questão de tempo. O amor é uma questão de tempo, o ódio é uma questão de tempo, o arroz no fogo é uma questão de tempo. Mesmo o tempo é uma questão de tempo. O tempo não tem natureza própria. Quando nos parece longo; é longo. Quando nos parece curto; é curto. A pessoa que nasce não pede para nascer - e nem teria como; um telegrama de dentro do óvulo para cá deve ser bastante caro - mas, quando nasce, costuma adorar. Nas situações em que vê a própria vida arriscada, apela aos quatros cantos ou a quantos mais lhes surgirem no momento para que seu bem maior não lhe seja retirado. É uma coisa engraçada isso de as pessoas adorarem isso aqui. A vida, essa coisa. Eu, como uma leiga no assunto, não faço idéia do que possa existir além do que o que há entre o céu e a terra. Às vezes eu me pergunto quantas horas será que se leva pra ir do topo do céu, da mais alta das esferas, até o mais baixo que a terra possa atingir. A maioria das pessoas passa o tempo todo contando o tempo. Esperando por alguma coisa. Algumas outras, pouquíssimas, não se importam com a velocidade em que ele vai passar. Apenas vivem conforme ele passa.
Elas costumam ser bem mais felizes do que nós, os contadores de tempo.
