'Você já parou pra pensar que' ou 'A sua mãe também é uma menina'

basta pouco pra gente se entregar
e embora a gente negue
a gente é fáciiil
é que somos ácidas e difíceis de tragar
antes que a gente se desespere
não dá tempo de ouvir explicação

menina é bicho ruim
somos complicadas
somos feias, muito feias, acontece que nos maquiamos
dizem não ser um belo vestido e sim
o por dentro que nos faz aladas
ai, quem escreve não sabe o que diz

gente que pensa que manja
tudo de menina mas menina não é
pensa errado. pode ser o maior literato
perito sujeito reporter esperto ou, travestido, ter dado canja
- se não tem o espírito se não é se não é -
não é e ponto desculpa cortar-lhe o barato

amamos [(...)a ideia de amar] muito mais que o suficiente
somos feias, muito feias, acontece que nos maquiamos
gostamos de saia, ué, gostamos

usamos saia giraaaaaaaaaaandooooooo levanta com ar
os meninos aolhar
tipo Marylin

tipo Scalet tipo Sheyla TIPO XUXA!
QUAL, que menina não gosta dum rock dum rosa chock
dum rosa bebê
dum rosa rosè
dum rosa penélope
dum rosa pálido
dum rosa médio
dum rosa alaranjado
dum avermelhado
dum ensanguentado

QUAL, que menina não adoraria ensanguentar alguém
só de olhar, praguejar três dúzias de... jogos de futebol perdidos para o outro time e depois ir tomar um banho de sol com um maiô Navy em Fernando de Noronha e três saquês oferecidos pelo barman gostoso?

O DIABO VESTE PRADA ou é prada que se veste de Diabo
(?) (hein)
somos todas umas fúteis umas estúpidas umas malucas
e nem todas
mas quase todas
d e l i c i o s a s

Poemas soltos da aula de álgebra

1 - A grande felicidade será
Que quem magoares
Deseje-lhe que brotem apenas
Mãos de seu cérebro
E não outros órgãos.

2 - O interesse ser móvel
é pelo desinteressante ser óbvio

3 - Menina pura
Qual água suja -
Imundice nua

4 - O único choro que verdadeiramente não provocamos
É o que quando chegamos ao mundo
Choramos

5 - Como é triste a liberdade
não é senão eterna busca
por novidade
que em segundo
vira distante -
a sempre busca
por afligir-se
e no quesito fase
é constante.

3 - Saber-se é muito pensar-se
E pouco buscar-se.
(Por isso essa legião de acomodados
Por quem todos os dias
Como soldados
Quem pensamos que somos
Passam)

Na lata

Não acho que estejamos
Não adiantam os conselhos que nos escrevemos

Nem eu nem tu os lemos

Não acho que estivemos
Nem que vamos, muito menos que vamos estar

Não dói em mim
Te dói?
A graça é que me feres e a ti mesmo te corróis

s e m q u e e u m e m o v a

Por dentro e tentas tanto ainda que haja um dia ‘nós’
Pois não dói em mim
E eu digo isso assim, latamente

Na lata!

Sei que querias, pois sentes saudade
Que eu me debruçasse sobre os meus joelhos

Que eu me sentasse na calçada, os olhos vermelhos

Que eu desamasse aos poucos o que visse no espelho
E sei que não por maldade, eu juro que sei

Aconteço ser mais forte que supões
Levantei pedras de onde nem imaginas

Dou a quaisquer palavras que queiras rimas

Olha como pegas tua menina e a subestimas
Olha como a trataste nos últimos dez verões

Acontece que me aconteci
Para mim mesma de uma forma mágica

De repente não menos trágica

Suicidando-me enquanto simpática
Morri

É que sou prática!

Na lata

Ciência do céu

Deus também é uma minoria.

Do meu dever incontestável e absoluto de me indignar com qualquer coisa, afinal para que servem os jovens?

*Leia ouvindo rock progressivo da pior qualidade

1) Por que, num texto, numerar pessoas é tão mais fácil do que chamá-las por um nome, que terá que ser inventado? Talvez porque números não tenham que ser inventados, eles já existem. Mas e quanto aos números a que nunca se chega numa contagem? O que vem depois dos quinquilhões de qualquer coisa? Quantos pares de All Star caberão numa sala?

2) Porque eu me importo?

3) Faz um tempo, eu me peguei reciclando todas as minhas roupas. Reciclando, mesmo. Selecionando, jogando fora, cortando umas, colando noutras. A verdade anarco-punk é que eu só queria me livrar de roupas. Me livrar de roupas. Deve ser sensacional sair por aí pelado, eu, que sempre quebrei ou tentei quebrar, ou tentarei, convenções, nunca saí. E acho que nunca vou. Essa perspectiva me mata, achar que nunca vou. Mas é a verdade, fazer o quê, não vou ficar me enganando como muitos (ficam me enganando).

4) Eis que são duas coisas que eu adoraria fazer: A) contar eternamente e B) sair por aí pelada. De repente sair por aí pelada, sentar em alguma esquina e contar.

5) Contar eternamente eu vejo como uma forma de desafio. Estou desafiando essas porras desses números. Quero ver até onde eles vão. Eu fico aqui contando. Vamo lá.

6) Agora mesmo vocês foram testemunhas do meu apego por tudo que é finito: separei em A e B os meus planos. Não que sejam planos – não. Mas não é engraçado? Como tudo é mais fácil, até para o ser que não só não é organizado como também não faz questão de ser? É inconscientemente mais prático classificar o que quer que seja em grupos discernidos por letras, números. Letras.

7) Letra não tem essa viadagem. Letra é um negócio que acaba. Depois de “Z”, não tem mais nada, pá, foi, fim. Não tem esse mistério escroto, essa de ninguém saber onde acaba, quando acaba, como acaba, pra que serve o resto que ninguém usa, se alguém usa, se tem resto. Não é que nem número. Número é coisa de viadinho.

8) Letras sempre me agradaram mais do que números. Números são matemática, e matemática tem um santo que não bate com o meu. Sou judia, deve ser isso (judeu não tem santo). Matemática então está tentando bater com um santo que não existe. Vai ficar lá pra sempre. Batendo. Letras são fofas, letras formam palavras, letras dão em música, letras põem a alma pra fora. Letra é uma coisa foda.

9) Como é que você escreveria “eu te amo” pra alguém em números? No máximo ia dar uma de Família Restart, mandando um shift+vírgula+3 (<3 – coraçãozinho). Po, puta falta de sacanagem, meu. (http://www.youtube.com/watch?v=oXMTWS2i2ng)

10) Mas eu ainda quero sair pelada por aí. Tipo Hair.

Amooooorrrrr

Simplesmente nada foi mais forte do que o dia em que te olhei pela primeira vez. Porque é que olhos são tão janelas? Almas tão saltam de olhos? A vidraçaria humana também entra em crise - catarata, miopia. Mas a crise maior é a de olhos que não são olhados de volta. A de vozes que se calam por não encontrarem eco. Tudo humano se entristece, não é só o ser em todo, o ser em especificidade também. O homem em partes se aborrece, chora, ama, as mãos amam, os dentes amam. A cor de cada órgão depende unicamente de seu grau de amor pelo externo. A infinidade é o externo; tudo o que vai além de si próprio enquanto humano; tudo o que participa da transgressão corpórea; o que evapora fora do ser e ali mesmo nasce; o panorama horizontal. O amor tem com isso nada mais que uma relação de ódio. Com a matemática. Não é, o ódio, amor? Em toda a sua paixão furiosa? É claro que é. É o estado primo do amar, odiar. É o amor na cor vinho, na primeira casa, vestido de paixão rústica, há necessidade de destruição, há mortes internas a todo o minuto.

Quantas vezes mais vamos falar de amor até que cansemos? A que horas cansamos?

Minimalismo.

Do que se pode dar
O que se pode querer
É, no mínimo, animalismo.